De como tudo são flores

Quantas primaveras? Perguntavam às moçoilas do início do século.
Eu, que não sou nem moçoila, nem do início do século, respondo: 
28 outonos.
Minha estação é o outono, 
estação da inteligência, da estratégia, da renovação.
É no outono que plantas recolhem-se guardando energia para em seguida florir, 
protegem-se do sol do verão, fingem-se morrer no inverno.
O Outono me ensina que é preciso ser paciente, que é preciso guardar-se,
"introspectar-se", recolher-se para colher os frutos 
e as flores plantadas nesta jornada chamada viver.

Priska

Hoy por la mañana

Hoy por la mañana

entró por la ventana

así de sorpresa

sin golpear la puerta

volando por los espacios

y colgando en mi pescuezo

... la felicidad

(priska)

Presente

E foi quando São Paulo se pôs mais iluminada,

que meus olhos se puseram mais turvos e úmidos.

Meu peito, vazio de esperança,

ditava que forçasse um sorriso.

Buscando, o corpo, prazeres que a mente lhe tirara,

dançava...

Olhei seus olhos,

olhou meu sorriso.

 "diga o que desejas e te darei"

sussurrara, como  quem não quisera assustar meus frágeis ouvidos.

Disse-me outra vez:

"uma música, uma poesia - o que me pedir, te dou!"

Pedi alguns versos,

ganhei o Amor,

enquanto recitava palavras que acalentavam minha dor.

Mas Amor é pássaro pousado no dedo,

não há esforço que o mantenha onde está,

não há gaiola que o possa prender

é preciso esperar que ele deseje ficar.

Ecoando um mantra, língua dos anjos,

nossas almas fizeram amor

Adormeci.

Ao acordar;

a cama vazia,

um coração cheio de esperanças,

uma pena pousada em meu lençol.

Voou...

Ser livre é seu estado de ser feliz.

Eu o amo livre como é.

Sonho com o dia que 
mesmo podendo voar,

escolha pousar.

E rezo para que um dia esteja continuamente,

cotidianamente, presente.

Priska

Governar dor

Ei, senhor! onde foi que você aprendeu a governar?
Na escola que te ensinaram a mandar,
não te ensinaram a seus semelhante amar?

Ei, senhor! onde foi que sua dignidade veio a vender?
onde foi que disseram que você não podia perder?
Onde, senhor, diga-me onde te ensinaram a sempre vencer?

Ei, senhor! onde foi que você aprendeu a sorrir
das desgraças alheias, impiedade sentir.
Onde senhor? Conta-me onde disseram que você não podia partir

Ei, senhor! onde foi que desaprendeu que você não é superior?
Que eleito foi, para governar nossas vidas e labor
Que eleito foi para sermos felizes  e não para governar dor

Priska

Yo que ya no leo versos,
que ya no siento nada.
que ya no quiero luchar

yo que ya no escribo versos
que ya no estoy contento
que ya no me gusta el viento
que ya no me atrevo a cambiar

yo que me aprisiono
que ya no soy mi dueño
que ya no sueño
ni tan poco salgo a volar

yo que ya no tengo alas
que vivo sola en casa
que no me gusta nada
yo, justo yo sigo queriendo
amar...

Priska

mudar é sempre uma tarefa árdua, além de solitária, eu mesma nunca tive ninguém me ajudando com as preparações de mudanças. Mas acho que é assim que tem de ser!
Esse processo de desorganizar coisas, encaixar livros, enmalar roupas, ensacolar trens diversos, é muito íntimo e, por isso, solitário. é uma oportunidade de relembrar coisas guardadas, saber que estão ali. jogar fora coisas outras, recordações materializadas em objetos empoeirados.
livros, histórias dentro e ao seu redor; um presente, uma saudade, uma compra, um achado.
e nessa visita, ver-se, redescobrir-se. descobrir que gostava de algo que hoje nem lhe chama mais atenção. um amor, um segredo que talvez nem seja mais segredo. um pedaço de si, alí, encaixotado na correria do dia -a-dia. no olhar desatento do agora.
revisitar o passado é passear por si, por sua vida, ante uma visão nunca antes lançada.

Minh’alma perambula pelas noturnas ruas .
Voando, flanando, buscando...
ao léu, desnuda, corcunda, confusa.
Pobre d’alma, pobre de palavras.
 Não ecoa poemas.
O cansaço que sente, vem da injuriada preguiça,
que condena uma vida tão burocrática.
O cansaço que sente, vem de mim;
Pouco do tempo, pouco da falta dele,
Pouco dos amigos, pouco da falta deles.
Pouco do amor, pouco da falta dele.

Vulgar, nada erudito, meu canto exala um cheiro de saudade do creme que minha mãe usava no dia que fomos para aquele lugar que tenho saudade.
Não me lembro o nome. Lembro-me da alegria. Lembro-me do amor.
Lembro-me do todo, e o todo era todo meu, cabia nos meus braços, cabia em minhas mãos.
Hoje, mal cabe no meu coração. 
Que é tão grande, mas mais vasto é o mundo, 
o homem aquele, disse que não, mas sim, o mundo é mais vasto que meu coração.
Vastando, vastada, devastada minh’alma re-volta.
Sossega, se encaixa outra vez na matéria. 
Se encarna. Se calma. Seu carma.
Mas avisa: - se tiver de sair, saio de novo, voo pelo céu e não me importo com nada.
Manga de mim. 
Me mira de lado 
e, por hora, 
sossega.