Desassossego

Sossegada e descompassada!
A palavra sussurra no silêncio:

Desassossego do homem é não encontrar-se!

Estado constante, de cavaleiro errante!

Ela, 
espírito desencantado em enciclopédias decadentes,
finge que passa...

Dissolve na boca
Descompassa o passo
Descompensa a calma
Suga a'lma

Trêmula,
urra de dor,
Vencida, 
sua de amor. 

Mi menor

Se me perco de mim,
busco quem sou, por caminhos diversos.
Quando menos espero,
diluo-me em outras verdades
em outras falas e vontades...

Exalando odores desconhecidos,
visões confusas de um ser em construção
edifico uma verdade, minha, tão minha.

Se me perco de mim,
Esvaio-me pelo mundo frívolo em busca de referências
elas não estão após o moderno,
não há norte, sul, oeste ou leste.
liquefez-se as verdades.

Então,
Soa ferozmente dentro da casca, as vozes
quase não entendo a língua, quase não reconheço os léxicos,
mas conheço bem o seu sexo,  seus excessos
E conhecendo o desconhecido
me iludo no que poderia ter sido, lutando sem escudo
espero reerguer-me.

Verdadeiro conserto é concerto em mi menor.

O outro

Parte espelhada de mim,

o outro é mistério, maior que o Eu.

A profundidade aparente pelas janelas cada vez mais vazias, entorna sobre meus olhos.

O que há nessa casa?

O que há dentro deste outro que não sou eu?

Que mundos desvenda,

que músicas ouve,

por que chora,

por que ama

 

Buraco negro, esse caos chamado alma, clama por felicidade.

(Como eu)

Humanamente diferentes nas dores, iguais na existência de desejos.

Amar o outro é garrafa lançada ao  mar,

pelo o tempo, nada se sabe das mãos que escreveram e vedaram tal vidro.

Menos ainda, impossível saber, com certeza, qual direção tomará.

Amar o outro é ausência de controle.

 

Cabe-nos decidir: aceitar?

Nossa Língua

"A língua portuguesa é tão linda que até a palavra "tristeza" faz cosquinhas no céu boca e termina deixando um sorriso nos lábios."


Priska

Uma mulher desarrumada

Uma mulher desarrumada
É uma mulher desalmada.

Uma mulher desalmada
É uma mulher armada
Contra os crimes da prostituição.

Uma mulher armada
É difícil de ser amada!

(Priska)

Dialogo

Eu falo

tu falas

nós ouvimos

nós tecemos a História


Priska

De como tudo são flores

Quantas primaveras? Perguntavam às moçoilas do início do século.
Eu, que não sou nem moçoila, nem do início do século, respondo: 
28 outonos.
Minha estação é o outono, 
estação da inteligência, da estratégia, da renovação.
É no outono que plantas recolhem-se guardando energia para em seguida florir, 
protegem-se do sol do verão, fingem-se morrer no inverno.
O Outono me ensina que é preciso ser paciente, que é preciso guardar-se,
"introspectar-se", recolher-se para colher os frutos 
e as flores plantadas nesta jornada chamada viver.

Priska

Hoy por la mañana

Hoy por la mañana

entró por la ventana

así de sorpresa

sin golpear la puerta

volando por los espacios

y colgando en mi pescuezo

... la felicidad

(priska)

Presente

E foi quando São Paulo se pôs mais iluminada,

que meus olhos se puseram mais turvos e úmidos.

Meu peito, vazio de esperança,

ditava que forçasse um sorriso.

Buscando, o corpo, prazeres que a mente lhe tirara,

dançava...

Olhei seus olhos,

olhou meu sorriso.

 "diga o que desejas e te darei"

sussurrara, como  quem não quisera assustar meus frágeis ouvidos.

Disse-me outra vez:

"uma música, uma poesia - o que me pedir, te dou!"

Pedi alguns versos,

ganhei o Amor,

enquanto recitava palavras que acalentavam minha dor.

Mas Amor é pássaro pousado no dedo,

não há esforço que o mantenha onde está,

não há gaiola que o possa prender

é preciso esperar que ele deseje ficar.

Ecoando um mantra, língua dos anjos,

nossas almas fizeram amor

Adormeci.

Ao acordar;

a cama vazia,

um coração cheio de esperanças,

uma pena pousada em meu lençol.

Voou...

Ser livre é seu estado de ser feliz.

Eu o amo livre como é.

Sonho com o dia que 
mesmo podendo voar,

escolha pousar.

E rezo para que um dia esteja continuamente,

cotidianamente, presente.

Priska

Governar dor

Ei, senhor! onde foi que você aprendeu a governar?
Na escola que te ensinaram a mandar,
não te ensinaram a seus semelhante amar?

Ei, senhor! onde foi que sua dignidade veio a vender?
onde foi que disseram que você não podia perder?
Onde, senhor, diga-me onde te ensinaram a sempre vencer?

Ei, senhor! onde foi que você aprendeu a sorrir
das desgraças alheias, impiedade sentir.
Onde senhor? Conta-me onde disseram que você não podia partir

Ei, senhor! onde foi que desaprendeu que você não é superior?
Que eleito foi, para governar nossas vidas e labor
Que eleito foi para sermos felizes  e não para governar dor

Priska

Yo que ya no leo versos,
que ya no siento nada.
que ya no quiero luchar

yo que ya no escribo versos
que ya no estoy contento
que ya no me gusta el viento
que ya no me atrevo a cambiar

yo que me aprisiono
que ya no soy mi dueño
que ya no sueño
ni tan poco salgo a volar

yo que ya no tengo alas
que vivo sola en casa
que no me gusta nada
yo, justo yo sigo queriendo
amar...

Priska

mudar é sempre uma tarefa árdua, além de solitária, eu mesma nunca tive ninguém me ajudando com as preparações de mudanças. Mas acho que é assim que tem de ser!
Esse processo de desorganizar coisas, encaixar livros, enmalar roupas, ensacolar trens diversos, é muito íntimo e, por isso, solitário. é uma oportunidade de relembrar coisas guardadas, saber que estão ali. jogar fora coisas outras, recordações materializadas em objetos empoeirados.
livros, histórias dentro e ao seu redor; um presente, uma saudade, uma compra, um achado.
e nessa visita, ver-se, redescobrir-se. descobrir que gostava de algo que hoje nem lhe chama mais atenção. um amor, um segredo que talvez nem seja mais segredo. um pedaço de si, alí, encaixotado na correria do dia -a-dia. no olhar desatento do agora.
revisitar o passado é passear por si, por sua vida, ante uma visão nunca antes lançada.

Minh’alma perambula pelas noturnas ruas .
Voando, flanando, buscando...
ao léu, desnuda, corcunda, confusa.
Pobre d’alma, pobre de palavras.
 Não ecoa poemas.
O cansaço que sente, vem da injuriada preguiça,
que condena uma vida tão burocrática.
O cansaço que sente, vem de mim;
Pouco do tempo, pouco da falta dele,
Pouco dos amigos, pouco da falta deles.
Pouco do amor, pouco da falta dele.

Vulgar, nada erudito, meu canto exala um cheiro de saudade do creme que minha mãe usava no dia que fomos para aquele lugar que tenho saudade.
Não me lembro o nome. Lembro-me da alegria. Lembro-me do amor.
Lembro-me do todo, e o todo era todo meu, cabia nos meus braços, cabia em minhas mãos.
Hoje, mal cabe no meu coração. 
Que é tão grande, mas mais vasto é o mundo, 
o homem aquele, disse que não, mas sim, o mundo é mais vasto que meu coração.
Vastando, vastada, devastada minh’alma re-volta.
Sossega, se encaixa outra vez na matéria. 
Se encarna. Se calma. Seu carma.
Mas avisa: - se tiver de sair, saio de novo, voo pelo céu e não me importo com nada.
Manga de mim. 
Me mira de lado 
e, por hora, 
sossega.
 

Até os sois precisam ficar sós.

Precisam desatar os nós, um a um...

Antes que a velhice se sente à porta de casa para fazer bordado.

Há momentos em que o brilho do dia já não nos basta,

Fazemos coisas para além das convenções.

Desconvencionamos coisas para sobreviver sob a vida.

Para além do dado, do informado, do conformado.

O dia escurece para que outra vez possa haver o dia

Alimentando, assim, as expectativas pela chegada do sol.

Introspectar é prospectar novos contatos, novas possibilidades

em você, de você.

Novas maneiras de ser e de viver dentro de si, consigo. Única pessoa verdadeiramente sua.

Aos que tiverem sorte, irá, quando voltar, encontrar braços amigos à sua espera.

Aos desgraçados encontrará apenas cobrança, frieza e desilusão.

Querência por pedaço de ti.

Teresa

"A primeira vez que vi Teresa
Achei que ela tinha pernas estúpidas
Achei também que a cara parecia uma perna

Quando vi Teresa de novo
Achei que os olhos eram muito mais velhos que o resto do corpo
(Os olhos nasceram e ficaram dez anos esperando que o resto do corpo nascesse)

Da terceira vez não vi mais nada
Os céus se misturaram com a terra
E o espírito de Deus voltou a se mover sobre a face das águas."

(Manuel Bandeira - Teresa)

E esse foi meu erro, esquecer que Teresa tinha pernas estúpidas e olhos velhos. A ignorância me levou a ilusão de acreditar que foi o amor que sucumbiu meu olhos.

Na espectativa de alcançar o Céu, não vi mais os defeitos de Teresa. Então me machuquei, me magoei.

Mas Teresa não é só olhos, tampouco só pernas. Teresa tem coração, tem mãos, Teresa tem boca, pés e outras partes que não são feias. Teresa não é perfeita.

Ora, também eu não sou.

Como Teresa, também tenho partes feias, boca torta, olhos esbugalhados, pés groceiros, cabeça rachada (sei lá).

Como, então, cobrar de Teresa que ela seja perfeita. Quem me julgo ser para exigir de Teresa a perfeição?

Agora, o sopro de vida me invade, com clareza vejo as pernas estupidas, vejo os olhos velhos e amo Teresa do jeito que ela é. Pois também ela me ama do jeito que sou.

E assim, dicotomias errantes, amantes, Teresa e eu somos uma só pessoa.

Somos iguais nas nossas diferenças. Aprendizes da vida.

Aprendi, mas uma vez, não se ama apenas o belo. Se ama o real.

Eu amo Teresa.

As que são mãe, me ensinem

As que são mãe, por favor me respondam:

Como é depois?

Depois que eles crescem e não cabem mais em nossas mãos?

Como fica o coração depois que eles se vão?

Sim, o amor não diminui... Mas

o que fazer com o tempo livre?

Com o silêncio da vida adulta?

As que são mãe, por favor, me ensinem.

Pois é preciso aprender a perder ou a consertar o coração

depois que eles se vão.

Já que não cabem mais em nossas mãos.

Priska

Silêncio

A voz diante do silêncio pode quebrar aquilo que, de tão frágil e delicado, não sei nem mesmo se existe.

No entanto, o silêncio, ante o silêncio, pode dissipar a miragem que, a espera da voz, desfez-se por não ter porque existir...

Priska

Preposições

Pra que morrer de amor se posso viver de...para... com... por... Amor!

(Priska)

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

"Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Escribir, por ejemplo: 'La noche está estrellada,

y tiritan, azules, los astros, a lo lejos.'

El viento de la noche gira en el cielo y canta.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Yo la quise, y a veces ella también me quiso.

En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.

La besé tantas veces bajo el cielo infinito.

Ella me quiso, a veces yo también la quería.

Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.

Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella.

Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.

Qué importa que mi amor no pudiera guardarla

La noche está estrellada y ella no está conmigo.

Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.

Mi alma no se contenta con haberla perdido.

Como para acercarla mi mirada la busca.

Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.

La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.

Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.

Yo no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise.

Mi voz buscaba al viento para tocar su oído.

De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.

Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.

Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.

Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.

Porque en noches como ésta la tuve entre mis brazos,

mi alma no se contenta con haberla perdido."

Aunque éste sea el último dolor que ella me causa,

y éstos sean los últimos versos que yo le escribo."

(Pablo Neruda)

Poderia

Não, amor não é, mas poderia ser...

Se antes de dormir sua última recordação fosse meu sorriso...

Se ao desviar o olhar, em meio a tensão dos dias, buscasse minha voz como refugio.

Se ao ouvir as dores alheias, voltasse para si e visse a flor que plantei em seu peito.

Se desfrutando de sua liberdade de escolha, me escolhesse para habitar seus pensamentos.

Priska